viernes, 28 de febrero de 2014

Sensibilidad Pura

EL VERDADERO ARTISTA AL NACER RICO DEJA DE COMER PARA CONOCER EL HAMBRE, Y AL NACER POBRE BUSCARA MEDIOS PARA CONOCER LA HOLGURA Y EL LUJO. PERO A AMBOS LO ESPANTARA GRANDEMENTE LA INJUSTICIA Y LA CRUELDAD. AHORA EL QUE MILITE EN UNA CORRIENTE DE DE PENSAMIENTO FASCISTA. JAMÁS SERÁ UN ARTISTA. SÓLO SERA UN ANIMAL INCULTO CON UN ALMA MUERTA Y SU HEDOR NUNCA SERA DISIPADO POR EL MÁS COSTOSO PERFume. لانسيتو الي

jueves, 27 de febrero de 2014

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Para hacer que esta Ley se cumpla vamos a tener que unir nuestras indignaciones y,  así,  acceder a una Fase Superior de ENTENDIMIENTO

miércoles, 26 de febrero de 2014

¿Así que quieres ser escritor? - Henry Charles Bukowski

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

sábado, 22 de febrero de 2014

Ella a pesar de todo

Ella avanza sin descanso en el camino
 ella va atraviesa montes y llanuras
 bajo soles incendiados y lunas heladas y avanza
el poeta se detiene afloja el ritmo
a veces se confunde se sienta en la silla del poder
pero ella no transa
 llega a la ciudad
camina por calles nocturnas
corre el último colectivo
 mira la luna con una mujer ciega
 habla con los mudos, juega con niños en el parque
ladra junto a un perro callejero
 huele una rosa negra
y sigue cruza las bocacalles sin mirar
 la atropellan la insultan la quieren arrestar
 pero ella sigue entra en el alma de un suicida
y lo salva
sube a las alturas habla con los dioses y discute con Satanás
entra al cuerpo de un menesteroso y bebe vino barato
se emborracha y se droga con los muchachos en la plaza
 incendia gomas en la ruta
reclama paz y pan pan y rosas verdad y justicia
enfrenta la usura al poder de los totalitarios a torturadores y genocidas
 no quiere circo ni hueso ni vino agrio
ella no se arrodilla no se vende
grita sueños y libertad hace amigos sin tiempo
compañeros entrañables
 reclama lo imposible cambia el mundo
 lo destruye y crea un mundo nuevo
ríe y llora como un niño como un hombre libre como un sueño realizable
y sigue adelante persigue utopías cabalgando unicornios
 navega los siete mares de la tempestad sobrevive
y sigue sin tiempo para pausas tramposas para habladurías vulgares
 entra a los barriadas marginales a los barrios abandonados a la mala del diablo
se interpone entre dos contrincantes y le disparan a la cabeza
pero ella: la poesía no se inmuta
solo sigue debe llegar al final de un camino sin fin
debe llegar a destino a la salvación de todo hombre y mujer
debe llegar al amor fundamental.-
/a.l.n. /del libro: "Estúpidos mirones de TV"

domingo, 16 de febrero de 2014

Super Spear


Derrota

Yo que no he tenido nunca un oficio 
que ante todo competidor me he sentido débil 
que perdí los mejores títulos para la vida 
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución) 
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo que creí
que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas más miserables que yo
que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces más burlado en mi ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo («Ud. es muy quedado, avíspese, despierte»)
que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada en cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no me he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas estas cosas y por otras cuya enumeración sería interminable
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable
que no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico aunque a ciertas horas haya sido humilde hasta igualarme a las piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo
que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme, barrer todo y crear de mi indolencia, mi flotación, mi extravío una frescura nueva, y obstinadamente me suicido al alcance de la mano
me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros y de mí hasta el día del juicio final. 

Rafael Cadenas

Bestia


sábado, 15 de febrero de 2014

NADA justifica la violencia




sin condiciones


Razón a muerte


Locura es hacer siempre lo mismo y esperar resultados diferentes. Albert Einstein.

viernes, 14 de febrero de 2014

domingo, 9 de febrero de 2014

La Tregua


jueves, 6 de febrero de 2014

domingo, 2 de febrero de 2014